Просто так...Никому...
Создана: 10 Февраля 2003 Пон 11:27:00.
Раздел: "Литература"
Сообщений в теме: 613, просмотров: 830786
-
***Я буду дарить тебе только самое бесценно-нежное, то, чего у тебя никто не сможет отнять. Мои подарки – как тень от воздуха, сгорающего в пламени свечи - чтобы увидеть ее, нужен еще один источник света и белая поверхность стола, это – лишь для нас двоих - ведь этот свет есть только в тебе, и только я могу стать этой безупречно-белой поверхностью.
***Я не могу никем стать для тебя, но быть для тебя никем – слишком больно и потому невозможно. Я стану сказочной феей, которая дарит на самой грани сна тихие, сладкие тайны – почти неслышно позванивающие искорками тысяч ласковых неслучайных случайностей.
***Вечерами мы будем пить зеленый чай со льдом, ночью - лимонный коктейль с лунными бликами, днем - апельсиновый сок с солнцем, а иногда, закрываясь шторами от времени суток – кофе с горчинкой чистой несбыточной мечты. Мы не оставим места пустоте, я буду любить в тебе единственного, кто понимает меня - того четырехлетнего мальчика, в чьих глазах плещется светлое чайное море, над морем кружатся и кричат чайки цвета первого снега, а все немногочисленные коричневые чаинки оседают на самое дно звонкой мальчишечьей души.
***У твоей феи будут крылья бабочки, или прозрачные стрекозиные крылышки – или любые другие – ты сам их придумаешь. Я не буду задавать вопросов – только загадки, которые можно не отгадывать. Я буду невидима для чужих глаз, никто из твоего Сейчас не узнает обо мне, фее Беспечной Радости. Я буду жить в хрустальной раковине, стоящей за стеклом твоего шкафа, и, приложив к ней ухо, ты услышишь, как фарфоровые кошки мелодично мурлыкают, трогая фарфоровыми лапками волны сонного хрустального океана, и тогда по твоей спине, осторожно ступая, прошествует торжественная муравьиная процессия, и каждый муравьеныш будет держать над головой маленький бумажный фонарик с золотым бубенчиком.
***Я подарю тебе портрет котенка, который никогда не умрет – потому, что таким его придумал мой знакомый художник, грустный волшебник с голубыми глазами. Я принесу с собой его волшебную кисточку и нарисую на твоих ладошках новые тропинки- маленькие звонкие радуги, ведущие к удаче. Я заново познакомлю тебя со своим смешным фыркающим ёжиком, на каждую иголочку которого надета серебряная бусинка; с парой хитрых лунных мышат, роющих норки в лунном сыре, с Большой звездной Медведицей и ее маленьким неуклюжим медвежонком; со стайкой эльфов, прилетающих ко мне по воскресеньям – они будут играть на дудочках, вырезанных из плакучей ивы, танцевать, оставляя следы разноцветной пыльцы на журнальном столике и петь свои песенки – ты знал их и раньше, только забыл.
***Я буду прилетать к тебе в бусах из светлячков и яблочных косточек, и светлячки будут разлетаться по комнате и застывать в воздухе, изображая созвездия.
***Если ты простудишься и заболеешь, я буду лечить тебя эликсиром вечного детства, настоянным на щебете птиц и утренней росе.
***Я стану звуком, которого нет в твоем имени, когда его произносят другие, который появляется, восторженный и удивленный, только тогда, когда тебя зову я.
***Я буду грустить, если ты снова превратишься в большого равнодушного мужчину и уйдешь в свою взрослую жизнь – феи Беспечной Радости не знают языка взрослых и настолько сильно огорчаются, когда их забывают, что от горя бросаются в Горчичное озеро и умирают, растворившись в нем без остатка, - и только ветер помнит, как горько они плакали, роняя на облака перламутровые жемчужинки слез…
********Не забывай меня…
Argentum
p.s.Шшшка, твоя очередь. -
Сколь ты не корми поэта,
Все это будет во тще -
Ему бы дожить до лета
В холодном его плаще.
Хватило б на хлеб, на пиво,
А тайна его проста:
Ему, чтобы быть счастливым,
Не нужно совсем пальта.
Девчонка, брось эти бредни!
Ну, где у него болит?
Ведь он, как минимум - беден,
Ведь он, как максимум - сыт.
И кончит он под забором, -
Плевал он на твой уют!
И бить его будут хором,
Пока вконец не прибьют.
Не верь ему, что он ранен, -
Чужих он исполнен ран,
А то, что он встал не рано, -
Он был вчера очень пьян.
Он, может, вчера весь вечер
Во всей своей был красе,
А ты ему все щебечешь,
Чтоб стал он таким, как все!
А он не может быть средним -
Душа у него болит,
Он, может, не самый бедный,
Он даже бывает сыт...
И кончит он под забором,
И, может, не раз и не два,
И бить его будут хором,
И все - за его слова.
Ведь, сколько не корми поэта,
Стихия его - стихи,
Бессонны его рассветы,
И ночи его лихи.
И взгляд его безоружен,
Но ты его не лови,
Ему все на свете нужно,
Все, кроме твоей любви!
А петь его будут хором!
Шухрат Хусаинов -
Всё растаяло, вчера уже совсем весна. А сегодня снег валит хлопьями... Не по сезону, просто вспомнилось.
***
Снег идет, снег идет.
К белым звездочкам в буране
Тянутся цветы герани
За оконный переплет.
Снег идет, и все в смятеньи,
Все пускается в полет:
Черной лестницы ступени,
Перекрестка поворот.
Снег идет, снег идет,
Словно падают не хлопья,
А в заплатанном салопе
Сходит наземь небосвод.
Словно с видом чудака,
С верхней лестничной площадки,
Крадучись, играя в прятки,
Сходит небо с чердака,
Потому что жизнь не ждет.
Не оглянешься, и - святки.
Только промежуток краткий,
Смотришь - там и новый год.
Снег идет густой-густой,
В ногу с ним, стопами теми,
В том же темпе, с ленью той
Или с той же быстротой,
Может быть, проходит время?
Может быть, за годом год
Следуют, как снег идет
Или как слова в поэме?
Может быть, проходит время...
Может быть, за годом год...
Снег идет, снег идет,
Снег идет, и все в смятеньи:
Убеленный пешеход,
Удивленные растенья,
Перекрестка поворот.
Снег идет, снег идет.
Снег идет, снег идет...
Пастернак -
Цитата:
Старый клён, старый клён,
В оригинале написано Оливка:
А кто знает полный текст?
Старый клён стучит в стекло,
Приглашая нас с друзьями на прогулку.
Отчего, отчего,
Отчего мне так светло?
Оттого, что ты идёшь по переулку.
Снегопад, снегопад,
Снегопад давно прошёл,
Словно в гости к нам весна опять вернулась.
Отчего, отчего,
Отчего так хорошо?
Оттого, что ты мне просто улыбнулась.
Погляди, погляди,
Погляди на небосвод,
Как сияет он безоблачно и чисто.
Отчего, отчего,
Отчего гармонь поёт?
Оттого, что кто-то любит гармониста...
М. Матусовский.
Это песенка из "Девчат". Только мне кажется, они не очень похожи... -
Вечная тема неразделенной любви..
Если позволите – но без особой надежды
(то, что она умирает последней – неправда),
я попрошу вас о чем-нибудь нежном и грешном –
может быть… позже. Нет, что вы, конечно, не завтра.
Слишком устала от совести. Даже не кожей,
даже не нервами – чувствую костною тканью,
каждым сосудом и волосом – это «быть может»
очень похоже на «незачем». В вашем стакане
много вселенных – чужих, населенных не мною –
можно допеть о них – и начинать всё сначала –
песня, не спорю, хорошая – только с земною
жизнью, увы, не стыкуется как-то. Устала,
я повторяю, от совести – и от предчувствий,
и от бесчувствия, от безучастности сердца
вашего… жизнь после смерти? – я просто верчусь здесь…
Боже, как хочется жить. Но придется вертеться.
Даже не белкой – мне чудится туша и вертел,
не колесо. Впрочем, кто его знает, что хуже,
как все случится, что сбудется - просто поверьте -
просто останьтесь. (Как славно рифмуется с «мужем»
«стужа»… ) Я что-то подумала вслух? Извините…
Это бывает со мной. К сожалению, часто…
Мне предстоит еще столько различных открытий
сделать – и столько узнать, но всегда возвращаться
вниз, в эту зиму, где крылья совсем не в почете,
где только холод и звон моих мыслей насущных,
где вас не будет. Откуда вы скоро уйдете.
Что же, идите... Дорогу осилит идущий.
Argentum -
В продолжение темы..
ну хочешь, я стану одной твоей строчкой,
унылою клячей, в твои многоточия
зовущей кого-то, бредущей куда-то –
от чувства полета до чувства расплаты;
значком, остывающим в сером экране,
слепою заложницей всех ожиданий,
поющей нигде – между квинтой и терци-
ей… злить разучусь, и позволю согреться,
и буду ничьей, в темноте не танцующей,
не самой-, не главной-, не ждущей-, не любящей -,
не рвущейся в небо, не спящей, не пишущей,
не глупой, не умной, не грустной, не дышащей…
смотри – вот я съе-жи-ва-юсь до бекара
каракулей снов каракатицы старой,
в чернилах которой чернил не осталось.
осталось немного, мне самую малость
еще бы дожить, доболеть, дотянуться,
до-верить, до-быть, долюбить…
… и проснуться,
вернув тебе стрелы твоих же бессонниц,
не плача, не дергаясь, не беспокоясь,
отдать тебе все, что ты только попросишь,
и, может быть… хочешь?…но ты ведь не хочешь
Argentum -
Ну и чтобы уже окончательно эту темку добить...
«Никогда не бойся потерять ощущение лета... не бойся...»
(А. Гринвальд)
Нет, ничего не случилось. Просто дурацкая память
зачем-то опять подсовывает не письма, так фотографии
с криками чаек, с рассветами, с теми, другими, нами,
с летним кафе, с чебуречной у пирса, с пляжной попсой и с гравием
(Локти! Колени!..Господи…лучше не вспоминала бы…
Было и поприличней, но эти ночи на пляже…)
Нет, у меня всё отлично. Я ни на что не жалуюсь.
Любит. Заботится. Верный. Ласковый. Знаешь, даже
замуж пойду, наверно… Да, мне уже говорили…
Тоже считаешь, что самое время? Кстати, который час-то?
Ой, заболталась. Пока! Позвоню ещё как-нибудь… (в сердце или
где-то под сердцем всхлипнуло. Смолкло.) Чашку разбила. К счастью…
Нет, ничего. Ничего не случилось. Просто уже опаздываю.
Как здесь с погодой? Такой же июнь. Как тогда…Нет, здорова… вроде…
Счастья тебе…
В кухне пахнет кипящей водой и отсутствием праздника.
Снова июнь… но ощущение лета никак не приходит.
Argentum -
Отчаянье и боль - привычка юных женщин
в моей, забывшей сон, но не забывшей страх,
стране плохих стихов, не потому, что вещих,
в моей, пропитой вдрызг,
в моей, разбитой в прах.
А хочется - карет и пышных бальных платьев,
и сотни тысяч свеч под самым потолком,
чтоб кто-нибудь любил, как сорок тысяч братьев,
и мопса в будуар,
и кофе с молоком.
Но Золушку всегда спешит настигнуть вечность,
и превращает вдруг коварный гадкий тролль
в троллейбус - экипаж, в авоську - бальный веер,
а тридевять земель -
в отчаянье и боль.
Елена Бушуева -
-
Домов изысканная вязь
Над чешуей булыжных улиц,
Где Вы, мой друг, уже проснулись
И пьете чай не торопясь...
И кухня в утренних лучах
Покоем дышит и уютом,
И словно тянется к кому-то
Ваш фикус, что при мне зачах.
Когда ж Вам вновь позвонит он,
Вы, не договорив, запнетесь,
И виновато улыбнетесь,
Припоминая глупый сон.
Я снился Вам, я вновь приснюсь -
Я не верну Вам Вашу душу...
Я Вам клянусь, что я не струшу
Вновь позвонить, когда вернусь.
И, не стерев с ботинок грязь,
Шагну в поток булыжных улиц,
Где Вы, мой друг, уже проснулись
И пьете чай, не торопясь.
Шухрат Хусаинов -
по реке моей тихой плывут челны
скользят не гоня пред собой волны
по течению льются
по шляхам моим битым пылят волы
спешат шарахаясь от волци злы
копыта бьются
струг ли телега - брус ли круг
это я еду к тебе мой друг
увижу вдруг
***
на полпути замерзаю, падаю, пропадаю,
хата твоя далеко, с самого краю,
редкая птица моего чувства
туда долетит, чтоб увидеть - пусто.
пусты и хата, и двор, и сердце,
выбиты окна и снята дверца,
пыль на полу и бурьян не полот,
август, а в хате нелюдский холод,
каркнет на вишне столетний ворон,
если и входишь, то входишь вором,
входишь и думаешь грешным делом,
птица моя не туда летела
Сергей Бойченко -
Отчего да почему? Что за дело?
Птица к дому моему прилетела.
Прилетела не с добром, не со злостью,
Не с серебряным пером и не в гости.
Прилетела просто так, без заделья,
Потеряла свой косяк под метелью.
Так беда порой, бывает, приходит,
С той поры не знаю, что происходит!
То ли что-то не видать мне сослепу,
То ли некому пенять, кроме ветру,
То ли что не понял я в этой жизни,
То ли светом кто в меня это брызнул?
Есть и спать бы всласть, да только не спится,
Крепко в доме прижилась эта птица.
Не заметна, не видна, не тревожит,
Только с каждым-днем она все дороже.
Не ужиться с ней никак, а расстаться
Тяжело бывает так, видно, статься -
Нищим по свету идти мне с сумою
Да года свои нести за спиною.
Отчего да почему? Что за дело?
Птица к дому моему прилетела.
Прилетела не с добром, не со злостью,
Не с серебряным пером и не в гости.
Николай Старченков -
Ах, это было так давно, что я не вспомню, когда.
Кругом мела пурга, в колодцах замерзала вода,
И всё случилось как-то вдруг, без объявленья беды,
Ко мне а окно влетела птица цвета синей воды.
И залила пьянящим светом всё, что было кругом,
И я поверила, что счастье прилетело в мой дом,
И что отступят два моих проклятья - Память и Страх,
А я найду покой в её прекрасных синих крылах.
Но по весне, придя домой, найдя открытую дверь,
Я поняла - Судьба и здесь не обошлась без потерь
Погасли рампы, и моя душа опять умерла,
А на пороге я нашла два ярко-синих пера.
И всё вернулось - холод, страх и дурь измученных слов.
Мой домик стал тюрьмой, вот только не хватало оков.
И мне приснилось, что без синей птицы мне не прожить.
Я заболела этой мыслью - как её возвратить.
Я без конца за ней следила, прикрывая ружье,
Я так молила, чтоб ей крылья проломило дождём,
И чтоб она упала с неба прямо в руки ко мне,
А я лечила бы её - всегда услуги в цене.
Но каждый раз она, очнувшись, возвращалась в полёт,
А я просила: "Милый случай, пусть мне вдруг повезёт -
Пусть прилетит она и больше не покинет меня.
Мне надо видеть эти крылья голубого огня''
С теченьем лет она порою возвращалась опять,
Но, боже мой, как я устала, глядя в небо, стоять,
Я разжимаю руки и с улыбкой в небо гляжу:
"Лети, я больше тебя не держу!"
Ты просто свет чужого счастья, я же знаю теперь.
Должно быть, много пет назад ты перепутала дверь.
Всё получилось так некстати, но никто ни при чем.
Лети, семь футов под синим крылом!
Давай в небо, где-то там и твой единственный путь.
Моя удача просто тоже заблудилась чуть-чуть.
Я больше ничего не жду, но я не слепну от слез,
Зато теперь я вижу небо до звёзд.
Ольга Тишина"Лаура"