Стихи в виде поэзии 

"Ты знаешь, когда твой любимый поэт (Т. С. Элиот) возглавил издательство, он стал публиковать медицинские книги, а не сборники стихов. Он заметил, что молодые медсёстры, чтобы обучиться своему ремеслу, таскали с собой на работу огромные фолианты, и он стал издавать небольшие книжки только для того, чтобы облегчить жизнь молодым медсёстрам. Как ты думаешь, комфорт молодых медсестёр важнее поэзии?" (с)

Но в то время, когда медсестры уже хорошо выполнили свою работу, когда "человек оказывается смертен, причем - внезапно", когда сегодня - тот самый сороковой день, когда твоего звонка больше никто не ждет; ты читаешь стихи и понимаешь, что поэты знают немного больше, чем болезнь, жизнь, смерть. И про "гаснущее рыданье" в полночь, и про - "родственники назавтра выглядят, как природа, лишившаяся ихтиозавра".

Люди редких профессий редко, но умирают,
уравнивая свой труд с прочими. Землю роют
люди прочих профессий, и родственники назавтра
выглядят, как природа, лишившаяся ихтиозавра.

Март -- черно-белый месяц, и зренье в марте
приспособляется легче к изображенью смерти;
снег, толчея колес, и поднимает ворот
бредущий за фотоснимком, едущим через город.

Голос из телефона за полночь вместо фразы
по проволоке передает как ожерелье слезы;
это -- немой клавир, и на рычаг надавишь,
ибо для этих нот не существует клавиш.

Переводя иглу с гаснущего рыданья,
тикает на стене верхнего "до" свиданья,
в опустевшей квартире, ее тишине на зависть,
крутится в темноте с вечным молчаньем запись.

(с) Бродский

Стихи, конечно, величайшее лекарство в мире. Религиозный опиум и то более болезнен.

В телевизоре Ефим Шифрин сейчас читал свои произведения, среди них - отрывок зарифмованный:

И холодное, серое море будет биться о берег, как птица. И все те, кто тебя не услышали, будут плакать, кричать и молиться. И просить у Бога прощения. И просить тебя возвратиться. Но мы с Богом рассудим иначе. Мы отпустим их восвояси. Мы не станем чинить расправу. Мы не будем на них сердиться.

Обычный Ефим Шифрин вроде был всегда. Как же всё это у поэтов странно.

Лет 15 назад в каком-то журнале случайно увидела стихи Теннесси Уильямса. Какие-то были с переводом, какие-то - без. И вот кто бы знал, что стихов этих я потом нигде не найду?! Знатоки, ценители, может есть у кого? Я бы перечла на досуге, пожалуй.

Вот ты- разящий болью, жалом.
Ты не Георгий, не святой.
Чужой и безнаказанный,
С опущенным забралом.
Случайно оказавшийся
Со мной

Стихи не только дано писать, но их сначала чувствуешь внутри, потом осязаемо на языке и уже выражаешь словами и строчками...

RiannaLi писала : Стихи не только дано писать, но их сначала чувствуешь внутри, потом осязаемо на языке и уже выражаешь словами и строчками...

на себя намекаете?
И слова, что скрипят на зубах как песок,
Легче выплюнуть, чем проглотить.

Амонлюза писал :

RiannaLi писала ... : Стихи не только дано писать, но их сначала чувствуешь внутри, потом осязаемо на языке и уже выражаешь словами и строчками...

на себя намекаете?
И слова, что скрипят на зубах как песок,
Легче выплюнуть, чем проглотить.

Проглотив высираеш песок,
Но опять на зубах скрепит.

Амонлюза,извени ни чего личного,просто продолжение родилось тут же

тохин писал : просто продолжение родилось тут же

ну уж, какое личное
поэтому вы пишите здесь
а Романов для себя